B A1: Kontexte zum 1. Adventssonntag, Lesejahr B - 27. November 2004

zusammengestellt von Manfred Wussow

Kontext 1: Gebt acht! (Manfred Josuttis)
Kontext 2: Sentimentalität (Hermann Hesse)
Kontext 3: Wallfahrtslied nach Psalm 24 (Hans Bernoulii)
Kontext 4: Dann stehen Mensch und Mensch zusammen (Jürgen Henkys)
Kontext 5: Gebet eines Arbeitslosen
Kontext 6: Vor dem Gesetz steht ein Türhüter (Franz Kafka)

Kontext 1:
Gebt acht!

Offensichtlich gibt es in dieser Zeit Wahrheiten zu entdecken, die schwer erträglich sind. Wir werden mit einer Wirklichkeit konfrontiert, die wir am liebsten vergessen möchten. Und deshalb ertönt dieser Ruf: „Gebt acht! Seid wachsam!“
Die meisten von uns haben persönliche Strategien entwickelt, um dem Schrecklichen, dem Unheimlichen zu entgehen. Nichts sehen! Nichts hören! Nichts wissen wollen! Hinter den vielfältigen Formen der Betäubung, die wir uns gönnen, steckt eine große Angst vor Wirklichkeiten, die uns bedrohen. Auch die Institution, in er die meisten von uns ihre Arbeit tun, auch die Universität hat ihre Strategien, um die Grenzen der Vergänglichkeit zu verschieben. Die Natur erforschen, Krankheiten beseitigen, Vergangenheiten verstehen - auch das alles ist ein Versuch, um dem Sog des Vergänglichen zu entfliehen. Schließlich steht auch die Kirche immer wieder in der Gefahr, uns die harte Wirklichkeit des menschlichen Daseins aus bestem Willen heraus zu ersparen. Sie vermeidet Zumutungen, sie fördert Verschleierung. Sie bietet statt harter Erbauung oft seichte Unterhaltung.
Wir sollen wach werden und wach bleiben. Weil etwas Erschreckendes auf uns zukommt, vor dem alle am liebsten die Augen verschließen möchten. Wir wissen nicht alles, und wir werden nicht alles wissen. Gerade deshalb sollen wir wachsam sein. (…)
Herr, ewiger und allmächtiger Gott.
Wir danken Dir,
dass dein heilsames Wort uns nüchtern und wach macht.
Wir danken Dir,
dass wir in dieser vergänglichen Welt leben
und aus allem vergänglichen Wesen weggehen dürfen.
Aus Erde sind wir gemacht.
Zu Erde werden wir wieder werden.
Dein Wort wird uns in Deine Herrlichkeit rufen.
Es vergehe die Welt. Es komme dein Reich.
Dein Reich komme zu allen,
die Trauer tragen,
die sich trennen müssen von Menschen,
die Abschied nehmen müssen
von Träumen und Plänen, von Hoffnungen und Lebensentwürfen,
die krank sind, einsam und verzweifelt,
die unsäglich leiden, die unerhört schreien,
die endlos Tränen vergießen.
Deine Kraft erfülle sie,
dass sie neu anfangen können,
im Leben und im Sterben.
Es vergehe die Welt. Es komme dein Reich.
Dein Reich komme zu allen,
die auf dieser vergänglichen Erde Verantwortung tragen.
Dass sie für andere sorgen und nicht nur für sich selber.
Dass sie dem Leben dienen und nicht dem Tod.
Dass sie Dich fürchten und Dein Gericht
und ihre Macht nicht missbrauchen.
Es vergehe die Welt. Es komme dein Reich.
Dein Reich komme zu allen,
die Deinen Namen bekennen
und zu Deiner Gemeinde gehören.
Dass sie Dein Wort unverfälscht weitergeben.
Dass sie die Hochmütigen zur Rede stellen
Und die Trauernden und Verzweifelten trösten.
Dass sie sich von Stärke nicht täuschen
Und von Verblendung nicht anstecken lassen.
Lass uns alle
in der Dunkelheit wach,
in der Panik nüchtern,
in den Augenblicken des Nichts mutig sein.
Herr, ewiger und allmächtiger Gott.
Unsere Zeit steht in deinen Händen.
Durch die Jahrtausende hin sind wir nicht gewesen.
Du bist von Ewigkeit.
Durch die Jahrtausende hin werden wir nicht sein.
Du bleibst in Ewigkeit.
In jedem Augenblick erfahren wir deine Gnade.
Mit jedem Atemzug loben wir Deine Macht.
Mit jedem Schritt gehen wir in Dein Reich.
Ehre, Preis und Anbetung sei Dir,
dem ewigen und allmächtigen und einzigen Gott,
dem Vater und dem Sohn und dem Heiligen Geist,
jetzt und immerdar
und von Ewigkeit zu Ewigkeit.

Aus: Manfred Josuttis, Offene Geheimnisse. Predigten, Gütersloh: Gütersloher Verlagshaus 1999.

Kontext 2:
Sentimentalität

Unsere Weihnacht ist, von den paar wirklich Frommen abgesehen, ja schon sehr lange eine Sentimentalität. Zum Teil ist noch Schlimmeres geworden, Reklameobjekt, Basis für Schwindelunternehmungen, beliebtester Boden für Kitschfabrikation.
Das kommt daher: die Weihnacht und das Fest der Liebe und Kindlichkeit ist für uns alle schon längst nicht mehr Ausdruck eines Gefühls. Es ist das Gegenteil, ist längst nur noch Ersatz und Talmi-Nachahmung eines Gefühls. Wir tun einmal im Jahr so, als legten wir großen Wert auf schöne Gefühle, als ließen wir es uns herzlich gern etwas kosten, ein Fest unserer Seele zu feiern. Dabei kann die vorübergehende Ergriffenheit von der wirklichen Schönheit solcher Gefühle sehr echt sein; je echter und gefühlvoller sie ist, desto mehr ist sie Sentimentalität. Sentimentalität ist unser typisches Verhalten der Weihnacht und den wenigen anderen äußeren Anlässen gegenüber, bei denen noch heute Reste der christlichen Lebensordnung in unser Tagesleben eingreifen. (…) Denn Sentimentalität ist das Sich-Erlaben an Gefühlen, die man in Wirklichkeit nicht ernst genug nimmt, um ihnen irgendein Opfer zu bringen, um sie irgend je zur Tat zu machen.

Hermann Hesse, Weihnacht (Neue Zürcher Zeitung vom 25.12.1917), in: Sämtliche Werke, Bd. XV, Frankfurt 2004.

Kontext 3:
Wallfahrtslied nach Psalm 24

Dem Herrn gehört unsere Erde,
was sie erfüllt zu Meer und Land,
die Menschen und Geschöpfe alle.
Gott rief die Welt, dass sie werde,
über der Flut gab er ihr Stand
und hielt sie fest, dass sie nicht falle.
Wer hat das Recht, ihn zu schauen?
Wer zieht hinauf zum Berg des Herrn?
Wer darf an heilger Stätte stehen?
Die reinen Herzens ihm trauen,
von Lug und Trug sich halten fern,
werden den Segen Gottes sehen.
Empfangt den König mit Ehren!
Es kommt der Herr der Herrlichkeit,
in seinem Hause uns zu segnen.
Wer will den Zutritt ihm wehren?
Macht eure Tor und Türen weit,
dem Herrn der Erde zu begegnen.

Hans Bernoulii (1988), in: EG 614.

Kontext 4:
Dann stehen Mensch und Mensch zusammen
nach Jes 9:1-6

Das Volk, das noch im Finstern wandelt -
bald sieht es Licht, ein großes Licht.
Heb in den Himmel dein Gesicht
und steh und lausche, weil Gott handelt.
Die ihr noch wohnt im Tal der Tränen,
wo Tod den schwarzen Schatten wirft:
Schon hört ihr Gottes Schritt, ihr dürft
euch jetzt nicht mehr verlassen wähnen.
Er kommt mit Frieden. Nie mehr Klagen,
nie Krieg, Verrat und bittre Zeit!
Kein Kind, das nachts erschrocken schreit,
weil Stiefel auf das Pflaster schlagen.
Die Liebe geht nicht mehr verloren.
Das Unrecht stürzt in vollem Lauf.
Der Tod ist tot. Das Volk jauchzt auf
Und ruft:: „Uns ist ein Kind geboren!“
Man singt: „Ein Sohn ist uns gegeben,
Sohn Gottes, der das Zepter hält,
der gute Hirt, das Licht der Welt,
der Weg, die Wahrheit und das Leben.“
Noch andre Namen wird er führen: 
Er heißt Gottheld und Wunderrat
und Vater aller Ewigkeit.
Der Friedefürst wird uns regieren!
Dann wird die arme Erde allen
Ein Land voll Milch und Honig sein.
Das Kind zieht als ein König ein,
und Davids Thron wird niemals fallen.
Dann stehen Mensch und Mensch zusammen
vor eines Herren Angesicht,
und alle, alle schaun ins Licht,
und er kennt jedermann mit Namen

Jürgen Henkys (1981) nach dem niederländischen „Het volk dat wandelt in het duister“ von Jan Willem Schulte Nordholt (1959), in: EG 20.

Kontext 5:
Gebet eines Arbeitslosen

Herr, ich bin arbeitslos.
Zunächst war es wie Urlaub.
Ich hatte Zeit, konnte erledigen,
was ich schon lange tun wollte.
Aber jetzt!?
Ich versinke in der Zeit, sitze grübelnd da,
tue, was keinen Sinn hat.
Spannungen in der Familie
und Geldsorgen bedrücken uns.
Laß uns erkennen,
wie du in dieser Zeit an uns arbeitest.
EG 921

Kontext 6:
Vor dem Gesetz steht ein Türhüter
Vor dem Gesetz steht ein Türhüter. Zu diesem Türhüter kommt ein Mann vom Lande und bittet um Eintritt in das Gesetz. Aber der Türhüter sagt, dass er ihm jetzt den Eintritt nicht gewähren könne. Der Mann überlegt und fragt dann, ob er also später werde eintreten dürfen. "Es ist möglich", sagt der Türhüter, "jetzt aber nicht." Da das Tor zum Gesetz offen steht wie immer und der Türhüter beiseite tritt, bückt sich der Mann, um durch das Tor in das Innere zu sehen. Als der Türhüter das merkt, lacht er und sagt: "Wenn es dich so lockt, versuche es doch, trotz meines Verbotes hineinzugehen. Merke aber: Ich bin mächtig. Und ich bin nur der unterste Türhüter. Von Saal zu Saal stehn aber Türhüter, einer mächtiger als der andere. Schon den Anblick des dritten kann nicht einmal mehr ich ertragen." Solche Schwierigkeiten hat der Mann vom Lande nicht erwartet; das Gesetz soll doch jedem und immer zugänglich sein, denkt er, aber als er jetzt den Türhüter in seinem Pelzmantel genauer ansieht, seine große Spitznase, den langen, dünnen, schwarzen tatarischen Bart, entschließt er sich, doch lieber zu warten, bis er die Erlaubnis zum Eintritt bekommt. 
Der Türhüter gibt ihm einen Schemel und lässt ihn seitwärts von der Tür sich niedersetzen. Dort sitzt er Tage und Jahre. Er macht viele Versuche, eingelassen zu werden, und ermüdet den Türhüter durch seine Bitten. Der Türhüter stellt öfters kleine Verhöre mit ihm an, fragt ihn über seine Heimat aus und nach vielem andern, es sind aber teilnahmslose Fragen, wie sie große Herren stellen, und zum Schluss sagt er ihm immer wieder, dass er ihn noch nicht einlassen könne. Der Mann, der sich für seine Reise mit vielem ausgerüstet hat, verwendet alles, und sei es noch so wertvoll, um den Türhüter zu bestechen. Dieser nimmt zwar alles an, aber sagt dabei: "Ich nehme es nur an, damit du nicht glaubst, etwas versäumt zu haben."
Während der vielen Jahre beobachtet der Mann den Türhüter fast ununterbrochen. Er vergisst die andern Türhüter und dieser erste scheint ihm das einzige Hindernis für den Eintritt in das Gesetz. Er verflucht den unglücklichen Zufall, in den ersten Jahren rücksichtslos und laut, später, als er alt wird, brummt er nur noch vor sich hin. Er wird kindisch, und, da er in dem jahrelangen Studium des Türhüters auch die Flöhe in seinem Pelzkragen erkannt hat, bittet er auch die Flöhe, ihm zu helfen und den Türhüter umzustimmen. Schließlich wird sein Augenlicht schwach, und er weiß nicht, ob es um ihn wirklich dunkler wird, oder ob ihn nur seine Augen täuschen. Wohl aber erkennt er jetzt im Dunkel einen Glanz, der unverlöschlich aus der Türe des Gesetzes bricht. Nun lebt er nicht mehr lange. 
Vor seinem Tode sammeln sich in seinem Kopfe alle Erfahrungen der ganzen Zeit zu einer Frage, die er bisher an den Türhüter noch nicht gestellt hat. Er winkt ihm zu, da er seinen erstarrenden Körper nicht mehr aufrichten kann. Der Türhüter muss sich tief zu ihm hinunterneigen, denn der Größenunterschied hat sich sehr zu ungunsten des Mannes verändert. "Was willst du denn jetzt noch wissen?" fragt der Türhüter, "du bist unersättlich." "Alle streben doch nach dem Gesetz," sagt der Mann, "wieso kommt es, dass in den vielen Jahren niemand außer mir Einlass verlangt hat?" Der Türhüter erkennt, dass der Mann schon an seinem Ende ist, und, um sein vergehendes Gehör noch zu erreichen, brüllt er ihn an: "Hier konnte niemand sonst Einlass erhalten, denn dieser Eingang war nur für dich bestimmt. Ich gehe jetzt und schließe ihn."
Franz Kafka ... eine Parabel zum Abschluss des Jom Kipur (vgl. Pesikta Rabbati 20
In: http://www.hagalil.com/judentum/feiertage/kippur/neila-6.htm