In der rabbinischen Tradition findet sich die Geschichte eines jungen Flüchtlings, der in eine Stadt kommt, deren Bewohner ihn bereitwillig aufnehmen und verstecken. Dann kommen Soldaten auf der Suche nach dem Flüchtigen, doch die Bewohner der Stadt behaupten, von nichts zu wissen. Die Soldaten schöpfen Verdacht und kündigen an, dass die ganze Stadt in Schutt und Asche gelegt wird, wenn der Flüchtling nicht bis zum nächsten Morgen ausgeliefert wird.

Voller Angst kommen die Menschen zu ihrem Rabbi, um ihn um Rat zu fragen. Tief besorgt beginnt der Seelsorger, in der heiligen Schrift nach einer Antwort zu suchen. Die ganze Nacht liest er, ohne etwas zu finden. Da, kurz vor Sonnenaufgang, fällt sein Blick auf den Satz: "Es ist besser, dass einer für das ganze Volk stirbt, als dass alle zugrunde gehen."

Er ist sich sicher, dass das die Antwort ist, und kommt mit dieser Auskunft zu den Stadtbewohnern. Sie sagen den Soldaten, dass der junge Mann tatsächlich bei ihnen versteckt ist, und er wird abgeführt. Sie schmeißen eine große Party, die ganze Stadt feiert bis tief in die Nacht, dass sie durch die Gnade Gottes gerettet wurden.

Aber der Seelsorger ist nicht beruhigt. Er setzt sich noch einmal über seine Bücher. Ein Engel erscheint ihm und fragt ihn, was er für ein Problem hat. "Ich bin mir einfach noch nicht sicher, ob es richtig war, den jungen Mann auszuliefern", sagt der Rabbi. Der Engel gibt zur Antwort: "Wusstest du nicht, dass das der Messias war?"

Ungläubig schaut ihn der Rabbi an: "Wie konnte ich das wissen?" fragt er. "Hättest du dir Zeit genommen, den jungen Mann aufzusuchen und ihm in die Augen zu schauen, anstatt in den Schriften zu suchen", entgegnet der Engel, "hättest du gesehen, dass er der Messias ist."

»Heute haben wir das Böse gesehen«, sagten Augenzeugen der Tragödie des 11. September. Aufgeklärt wie wir sind dachten wir, das Böse gebe es nicht mehr. Theologen diskutieren, ob man noch vom Teufel reden darf. »Heute haben wir das Böse gesehen.« Es gibt eine Evidenz der unmittelbaren Erfahrung, die durch theoretische Erörterungen nicht zu überholen ist. »Heute haben wir das Böse gesehen.« - Wie begegnen wir ihm?

Unverwundbar?

Es gibt den uralten Traum der Menschen, sich gegen den Angriff des Bösen abzuschirmen, sich unverwundbar zu machen. Siegfried, der Held, besiegt das Böse in Gestalt des Drachen, er badet im Drachenblut und wird dadurch unverwundbar. Es bleibt nur die eine wunde Stelle auf dem Rücken, dort, wo das Blatt gelegen hat. Genau da trifft ihn das heimtückische Schwert Hagens, von hinten. Die griechische Sage erzählt von Achill, dem Helden von Troja. Gleich nach der Geburt hält ihn die Mutter ins Feuer und anschließend ins Wasser, um ihn zu stählen, unverwundbar zu machen. Dabei hält sie ihn an der Ferse fest - die Achillesferse. Dort trifft ihn der giftige Pfeil des Paris. Mythen, Sagen - halten sie etwas fest, was in der Welt ist? Oder denken wir: überholt!? Viele träumen heute den Traum des Siegfried, unverwundbar zu sein und sich und ganze Nationen abzuschirmen gegen die Macht des Bösen. Und auf einmal heißt es: »Heute haben wir das Böse gesehen.« Es ist nicht aus der Welt zu schießen und zu bomben, schon gar nicht durch »heilige Krieger«. Sie gerade bringen es zur Explosion.

Der verwundete Gottessohn

Wir sind hier als Christen versammelt und suchen nach einer christlichen Antwort. Wo ist denn Gott in dieser Tragödie? Abwesend? Wir können die Antwort auf die Frage, wie wir dem Bösen begegnen, nicht irgendwo an den Rändern des Glaubens finden, sondern nur aus der Mitte heraus. Das Kreuz ist das Zeichen und die Mitte unseres gemeinsamen christlichen Glaubens. Was sagt es uns in dieser Situation?

Gott ist kein Supersiegfried, kein Superachill. Jesus hat die Gewalttätigkeit am eigenen Leibe zu spüren bekommen. Er wurde verwundet: die heiligen fünf Wunden, an den Händen, an den Füßen und an der Seite. So weit ist es gekommen, ist er heruntergekommen. Das ist Transzendenz nach unten! Da ist die Hölle los. In der Tat, Gott hat die Macht des Bösen zu spüren bekommen. Aber er ist darin nicht untergegangen. Er ist daraus erstanden. Gott sei Dank. Der verwundete Gott!

Wo ist Gott in diesem Inferno? Auf diese Frage gibt es nur eine Antwort: Gott ist bei den Opfern, ganz nah bei ihnen, selbst blutend. Und die nach ihm fragen, erhalten eine eindeutige Ortsangabe, wo denn ihr Platz in diesem Geschehen ist: An der Seite der Opfer.

Nicht Böses mit Bösem

Das Kreuz offenbart die ganze Gewalttätigkeit, die ganze Macht des Bösen, zu dem Menschen fähig sind. Aber nicht nur das. Es offenbart die Gewaltlosigkeit Gottes. Das ist der Weg, den Gott zu unserem Heil gegangen ist. Wir sind nicht durch Gewalt erlöst.

Was sagt uns das in dieser Situation. Mindestens dieses: Vergeltet nicht Böses mit Bösem. Erwidert nicht Hass mit Hass, nicht Rache mit Rache. Wir dürfen uns das Gesetz des Handelns nicht von Terroristen vorgehen lassen. »Lass dich nicht vom Bösen besiegen, sondern besiege das Böse durch das Gute« (Röm 12,21). Vor Jahren, gegen Ende des Kalten Krieges, haben wir Erfahrungen gemacht, die wir nicht vergessen dürfen: Gewaltfreiheit ist möglich.

Es geht nicht an, prinzipiell den Gewaltverzicht anderer zu fordern, wenn es um ihr Leben geht. Doch der Abscheu gegenüber Gewalt und Blutvergießen muss auch die noch prägen, die im Notfall zur Gewalt greifen. Er kann verhindern, der Faszination der Gewalt zu erliegen. Er hält das Gespür dafür wach, das auch hindernde und schützende Gewalt als das kleinere Übel ein Übel bleibt.
»Heute haben wir das Böse gesehen.« - Schrecklich! Was tun? »Lass dich nicht vom Bösen besiegen, sondern besiege das Böse durch das Gute« (Röm 12,21).

Ich wuchs in einem säkularen, humanistischen Umfeld auf, in dem biblische Geschichten den gleichen Status hatten wie die griechische Mythologie. Bis an die Schwelle des Erwachsenenalters begegnete ich keiner lebendigen Kirche. Die war in der damaligen kommunistischen Tschechoslowakei völlig aus dem öffentlichen Leben verdrängt. Meine Konversion erfolgte in mehreren Phasen: Zunächst entdeckte ich den »philosophischen Glauben«, den ich in den Gymnasialjahren aus der Lektüre (insbesondere Chesterton) und sicherlich auch aus einer elementaren Opposition gegen die kommunistische Ideologie schöpfte. Dann folgten Begegnungen mit einer ganzen Reihe von Priestern, von denen die meisten erst kurz zuvor nach jahrelanger Haft aus den kommunistischen Kerkern entlassen worden waren. Das war zu Beginn des »Prager Frühlings« 1968. So wurde dieser - ich war damals zwanzig - zum Frühling meines Glaubens. Es war ein wirklicher Frühling, duftend nach dem Versprechen von Demokratie - und ein Frühling der Kirche. Es kamen die ersten Impulse des Zweiten Vatikanischen Konzils zu uns.

In den Ferien durchlebte ich einen »Teilhard'schen Sommer« über den Texten des großen Jesuiten und Paläobiologen. Die russische Okkupation und das Einsetzen einer neuen Welle der Religions- und Kirchenverfolgung veranlassten mich, einen Weg zur »Untergrundkirche« zu suchen.

Bei meinem Entschluss für das Priestertum spielte das Opfer meines Kollegen Jan Palach, der sich im Januar 1969 verbrannte, eine große Rolle. Ich studierte heimlich Theologie, wurde heimlich - in der DDR - zum Priester geweiht und war dann elf Jahre unter den risikoreichen Bedingungen der Illegalität tätig. In den achtziger Jahren vor allem als eine der »grauen Eminenzen« von Kardinal František Tomášek.

Die dramatischen Ereignisse im Herbst 1989 rissen mich in den Strom der »vita activa« hinein: Ich wurde erster Generalsekretär der Bischofskonferenz, bereitete im Vatikan den ersten Papstbesuch in der postkommunistischen Welt vor und wurde Konsultor des Päpstlichen Rats für den Dialog mit den Nichtglaubenden, gründete die Studentenseelsorge (später »Akademická farnost Praha«, Akademischer Pfarrbezirk Prag) und die Tschechische Christliche Akademie. Ich begann mit meiner Vortragstätigkeit an der erneuerten theologischen Fakultät der Karls-Universität und im Ausland. Die extreme Aktivität und die Begeisterung über die vielen, so plötzlich offenen Möglichkeiten führten logischerweise zur Erschöpfung und einigen Burn-out-Syndromen. Der Konflikt mit der damaligen ultrakonservativen Leitung der theologischen Fakultät, in deren Vorgehensweise ich mit Schrecken die präzise Kopie des Verhaltens der kommunistischen Macht erkannte - »Genosse, wenn du uns kritisierst, kritisierst du damit die Partei!« war eine große Prüfung meiner Liebe zur Kirche und auch eine herbe Prüfung meines Glaubens. Die neue Begegnung mit der Mystik des Karmel und der Tradition der »negativen Theologie« waren meine geistige Rettung. Diese Erlebnisse führten mich weg von »religiösen Illusionen« und der Projektion meiner Wünsche hin zum »nackten Glauben«.

Ich fand in meinem persönlichen Leben sowie in meinen Büchern - und häufig auch in der Praxis der geistlichen Begleitung - einen Glauben, der den Zweifel wie einen Bruder benötigt, der ihn begleitet, ergänzt und korrigiert. Ein Glauben ohne Zweifel würde zu Fanatismus und Bigotterie führen. Zweifeln ohne Glauben würde zu Verbitterung und Zynismus führen. Einem meiner Bücher gab ich den Titel: »Co je bez chvěni, není pevné« -»Was nicht zittert, ist nicht fest«. Im Dialog mit dem Atheismus und den nichtchristlichen Religionen, insbesondere mit dem Buddhismus, der jüdischen und der islamischen Mystik, lernte ich eine bestimmte Art des »Atheismus« als eine »Art religiöser Erfahrung« kennen, als Teilnahme an dem »Karfreitag-Nachmittag«. Wir leben auch aus den Paradoxien des Christentums, vom Glauben, der genügend »klein« sein muss, weil er erst dann Berge versetzen kann. Zum Glauben gehört die Geduld, Gottes Schweigen auszuhalten, und der Mut, durch die Wunden der Welt die Wunden Christi zu berühren. Erst in ihnen und nur in ihnen erkennen wir wie der Apostel Thomas Jesus als unseren Gott und Herrn.

Bücher wie »Noc zpovědníka« (»Die Nacht eines Beichtvaters«), »Oslovit Zachea« (»Zachäus ansprechen«), »Vzýván i nevzýván« (»Angebetet - und nicht angebetet«) oder »Vzdáleným nablizku« (»Den Fernstehenden nahe«) wurden im »atheistischen Tschechien« und auch in anderen Ländern, einschließlich dem traditionell katholischen Polen und der Slowakei, überraschend zu Bestsellern. Ich konnte - auch dank dieser Bücher und der Predigten - etwa 700 erwachsene, gebildete Menschen für die Taufe vorbereiten. Ich habe also die Art und Weise gefunden, wie man nicht nur mit Menschen, die wie der Zöllner Zachäus von den Scharen der Gläubigen und von den Kirchenbänken Abstand halten, über Gott sprechen kann, sondern auch mit jenen, die eine »Glaubenskrise« erleben. Mit diesen teile ich meine persönliche Erfahrung, wie der »tote Punkt« des Glaubens zu überwinden ist - wenn ihr traditionell geerbter Glaube oder die Begeisterung und die übertriebenen Erwartungen des Konvertiten am »Boden zerstört« sind. Das ist weder die krampfhafte Begeisterung vieler Anhänger »neuer Bewegungen« noch die vergebliche Mühe der Fundamentalisten, zum »reinen Glauben« ihrer eigenen Vergangenheit oder der Vergangenheit der Kirche zurückzufinden, sondern der Mut, mit Hoffnung im Brennpunkt der Paradoxien auszuharren.