Eine glänzende Geschichte

Schade, dass meine Predigt nicht so glänzen kann wie diese schöne Geschichte. Ich kann nur nacherzählen – und deuten -, was uns heute begegnet. Die Geschichte der Verklärung Jesu, unseres Herrn. Ein Traum wird vor unseren Augen entfaltet. Bin ich dabei? Stehe ich am Rande? Kann ich überhaupt noch sehen? Ich weiß gar nicht, womit ich anfangen soll.

Jesus ist mit drei seiner Jünger allein auf einem hohen Berg. Er wird vor ihren Augen verwandelt. Das Wort ist tückisch. Bleibt Jesus Jesus oder wird er ein anderer? Aber wer könnte er dann sein, dann werden? Was möchte ich dann aus ihm machen? Wie möchte ich mich in seinem Glanz sonnen?

Einer glänzenden Geschichte ist es eigen, Wichtiges von Unwichtigem, Gewichtigem von Belanglosen zu trennen. Jesus wird besonders herausgestellt, in Licht getaucht, verklärt. Was doch so viel heißt wie: in göttlicher Klarheit sichtbar. Ob sich die Jünger darüber freuen, Zeugen dieses einmaligen Ereignisses zu sein?

Wäre ich gerne dabei? Ich liebe glänzende Geschichten. Obwohl mir alle Verklärungen suspekt sind: Ist „verklärt“ nicht nur ein anderes Wort für verschönt, beschönigt, eben auch verfälscht, inszeniert und vorgegaukelt? Solche Geschichten kenne ich auch. Ich lese sei beim Friseur – oder in einem Wartezimmer. Auf Hochglanzpapier werden Menschen und Ereignisse hochgepäppelt und in Illusionen verwandelt. Aber gerade das passiert im Evangelium nicht. Ich soll doch auf die himmlische Stimme hören. Die sagt, was hier zu sehen ist: „Das ist mein geliebter Sohn, an dem ich Gefallen gefunden habe; auf ihn sollt ihr hören.“

Es ist in dieser Geschichte wie ein Lichtkegel, wie ein Spot, der die Augen lenkt – und bei den Ohren hängenbleibt. Dass wir Jesus hier schon als Auferstandenen zu sehen – und zu hören – bekommen, wird ganz am Schluss angedeutet. Als die Jünger mit Jesus wieder den Berg hinuntersteigen. Allein, ohne Glanz und Gloria. Der Weg, den Jesus geht, führt ihn in nach Jerusalem. Dort wird er leiden, dort wird er verurteilt, dort wird er gekreuzigt – und dort wird er auferstehen. Langsam ahne ich, dass diese Geschichte ganz anders glänzt als ich es mir denken kann. Meisterhaft führt mich Matthäus auf den hohen Berg, um ihn mit mir wieder hinunterzusteigen. Ich sehe die erstarrten und verängstigen Jünger – und ich sehe Jesus, wie er sie anrührt, aufrichtet und tröstet. Kommt, wir gehen. Jetzt bin ich wie verwandelt. Licht fällt auf mein Leben. Eine glänzende Geschichte. Für einen einfachen Menschen wie mich. Steh auf, hab keine Angst.

Auf einem hohen Berg

Wenn es aus der Wolke hieß: „den sollt ihr hören“ – dann hören wir ihn jetzt. Habt keine Angst! Die Jünger werden seinen Weg mitgehen. Sie werden sich dabei kennenlernen. Als Versager – und als Aufgerichtete, als Ängstliche - und als Geliebte. Als Jünger ihres Meisters. Ich fiebere mit, wenn ich ihre Geschichten höre. Ich kenne das doch auch ... müde, resigniert, furchtsam.

Die Wolke könnte ich ja noch sehen, malen, beschreiben, besingen – die Stimme aber trifft mein Herz, meine Gedanken, meine Sehnsucht. Ich höre viel, an jedem Tag. Die Geräuschkulisse begleitet mich vom Morgen bis zum Abend. Selbst in der Einsamkeit taucht sie aus Erinnerungen auf. Was tut mir gut zu hören? Was nicht? Hin und hergerissen bin ich nicht nur zwischen Stimmen und Stimmungen, hin und hergerissen bin ich von den vielen Ansprüchen und Erwartungen, die laut auf mich einstürmen. Selbst wenn sie nur flüstern.

Wenn wir Jesu Stimme hören, werden wir glücklich. Wir hören den, der schon bei seinem ersten Wort, seinem ersten Satz, sagte: Es werde Licht. Und wir stimmen in den Refrain ein: Siehe, es ist sehr gut. In der Genesis, ganz am Anfang, wird die Schöpfung wie eine Litanei erzählt. Jeden Tag tritt etwas neu in das Leben. Bekrönt und herrlich gemacht durch die Ruhe Gottes. Am siebten Tag.

Ich denke jetzt an eine Vision, die der Prophet Jesaja in Worte fassen konnte (Jes. 2,1-15). Es ist die Vision der Völkerwallfahrt auf den Berg Zion, auf den Berg Gottes.
„Dies ist das Wort, das Jesaja, der Sohn des Amoz, schaute über Juda und Jerusalem. Es wird zur letzten Zeit der Berg, da des Herrn Haus ist, fest stehen, höher als alle Berge und über alle Hügel erhaben, und alle Heiden werden herzulaufen, und viele Völker werden hingehen und sagen:
Kommt, lasst uns hinaufgehen zum Berg des Herrn, zum Hause des Gottes Jakobs, dass er uns lehre seine Wege und wir wandeln auf seinen Steigen! Denn von Zion wird Weisung ausgehen und des Herrn Wort von Jerusalem. Und er wird richten unter den Nationen und zurechtweisen viele Völker. Da werden sie ihre Schwerter zu Pflugscharen machen und ihre Spieße zu Sicheln. Denn es wird kein Volk wider das andere das Schwert erheben, und sie werden hinfort nicht mehr lernen, Krieg zu führen. Kommt nun, ihr vom Hause Jakob, lasst uns wandeln im Licht des Herrn!“

Was für ein gewagter Blick: Die Völker strömen herbei – und der Berg Gottes hat Platz für sie alle. Sie kommen. Wenn wir dann neugierig fragen, was sie antreibt, können wir unseren Ohren kaum trauen: sie wollen Gott hören, unseren Gott. Was ist an ihm anders? So anders, dass sämtliche Hoffnungen mit ihm verknüpft werden? Er ordnet die Welt neu. Schwerter werden zu Pflugscharen, Lanzen zu Sicheln. Alles, was gegen andere Menschen gerichtet wird, wird in Werkzeuge verwandelt, die dem Leben dienen. Ein Wunder! Dabei haben auch damals schon die Militärs in Israel ein gewichtiges Wörtlein zu reden gehabt. Die Propagandamaschine läuft wie geschmiert, die Rüstungsindustrie floriert. Es lohnt sich, Aktien zu kaufen. Aktien, die mit dem Tod die Dividenden erwirtschaften. Doch jetzt verschwinden hinter Zahlen keine Menschen mehr! Jetzt wird Tacheles geredet! Und: es wird nichts mehr verklärt, nichts mehr schöngeredet, nichts mehr verbrämt. Die Gewaltlogik ist auf einmal nicht mehr logisch. Menschen fassen sich an den Kopf. Wie konnten wir nur so lange schweigen? Kommt nun, ihr vom Haus Gottes, lasst uns wandeln im Licht des Herrn!

Von Abstiegen und Aufstiegen

Heute feiern wir das Fest der Verklärung unseres Herrn. In diesem Jahr ist es „normaler“ Sonntag. Warum am 6. August? Das Datum steht für einen Sieg über die Türken. Im Mittelalter. Zum ewigen Andenken wird die Verklärung Jesu gefeiert – und der im Übrigen bescheidene Sieg religiös verbrämt und überhöht. Wie so oft in der Geschichte wird der Krieg schön gemacht – und zur Projektionsfläche erhoben. Nur selten reden wir darüber. Es ist lange her. Doch die Schatten sehen wir immer noch. Sie holen uns oft ein. Ach, könnten doch auch Unschuldslämmer verklärt werden!

Doch was wir heute feiern, beschert uns ein Gegen-Bild, eine Gegen-Offensive. Jesus wird für uns in Licht verwandelt, damit wir seinem Wort trauen. Er hat das erste, er hat das letzte Wort. So lebendig, so liebevoll, dass Menschen weltweit ihre Hoffnungen auf ihn setzen. Damit das nicht fromm und erbaulich wird, erzählen wir heute auch die Hoffnung – und die Aufgabe, dass Gewaltspiralen an ihr Ende kommen, militärische Stärke entzaubert wird und Menschen aufeinander zugehen.

Schade, dass meine Predigt nicht so glänzen kann wie diese schönen Geschichten. Ich kann nur nacherzählen – und deuten -, was uns heute begegnet. Die Geschichte der Verklärung Jesu, unseres Herrn. Die Geschichte von der Völkerwallfahrt. Träume werden vor unseren Augen entfaltet. Ich bin dabei. Ich will nicht länger am Rand stehen. Was ich sehe, ist mehr als ein Traum. Ich weiß, womit ich anfangen kann!

Und der Friede Gottes,
der höher ist als unsere Vernunft,
bewahre unsere Herzen und Sinne
in Christus Jesus,
unserem Herrn.

Bitten um Hilfe

In manchen Kirchen liegt ein Anliegenbuch auf. Es ist ein Weg, wie Bedrückte ihre Sorgen ablegen und ihrem Gebet vor einem Marienbild oder vor dem Tabernakel Nachdruck verleihen können.
Da schreiben Leute ihre Nöte hinein wie z.B.:
            Eine Mutter bittet um Hilfe für ihr schwerkrankes Kind.
            Verheiratete bitten um einen Ausweg aus einer schweren Ehekrise.
            Ein anderer formuliert seine Not, weil er keine Arbeitsstelle findet.
            Eltern klagen, weil ihre Kinder sich vom Glauben abgewandt haben.

Ihnen, liebe Gottesdienstbesucher, würde es wohl nicht schwer fallen, noch einige Beispiele hinzuzufügen. Das Leben kann Menschen hart zusetzen. Auch Gläubigen und Betenden bleiben Enttäuschungen nicht erspart.

Eine Taborerfahrung mitten in der Not

Nicht viel besser ist es vermutlich Jesus und seinen Jüngern ergangen. Jesus musste erleben, dass er vor allem bei den Inhabern der politischen Macht, bei den Pharisäern und Schriftgelehrten auf Widerstand stieß. Seine Gegner versuchten wiederholt ihn in eine Falle zu locken. Der Hohe Rat wollte ihn festnehmen lassen. Jesus und seine Jünger mussten mitansehen, wie die Anhängerschaft schwindet und die Attacken zunehmen. Wie dunkle Gewitterwolken stiegen Ängste auf.

Gerade in dem Moment, wo die Zukunftsaussichten düster waren, wo keiner mehr durchblickte, bekamen die Jünger Einblick, was es mit Jesus letztlich auf sich hat. Sie durften gleichsam hinter die Kulissen schauen. Wie ein Blitz für einen Augenblick das Dunkel der Nacht aufreißt, so brach plötzlich Göttliches durch die menschliche Natur Jesu. Der österliche Sieg über Not und Tod sendet hier bereits seine Strahlen voraus. In der Taborerzählung treten Eigenschaften Jesu hervor, die ihn befähigen, den Weg nach Golgatha zu wagen.

Uns führt diese Erzählung mit Jesus auf einen hohen Berg, damit wir seiner göttlichen Wahrheit näherkommen. Der Berg ist nicht nur ein Ort des äußeren Aufstiegs. Der Berg ist ein Sinnbild für eine innere Aufwärtsentwicklung. Bei Gipfelerlebnissen denken wir an eine selten weite Sicht. Übersicht in unserem Streben und Mühen zu gewinnen, ist eine Lebenskunst, die sich einüben lässt. Dazu gibt der Evangelist Lukas einen Hinweis mit den Worten: "Während Jesus betete, verwandelte sich sein Aussehen." Verklärung ist eine Frucht des Betens. Je vertrauensvoller wir beten, umso durchlässiger werden wir für das Wirken Gottes. Verklärung will unseren Glauben stärken, dass wir mitten in Schwierigkeiten die Nähe Gottes erfahren dürfen.

Immer wieder erlebten Menschen Ähnliches. Der Dichter Paul Claudel beschreibt seine Taborerfahrung. Während seines Studiums an der Universität nahm seine Niedergeschlagenheit so sehr zu, dass er an Selbstmord dachte. Da kam ihm ein unerwartetes Erlebnis zu Hilfe. Bei der Vesper des Weihnachtstages in Notre-Dame, erlebte er etwas, das für sein ganzes Leben bestimmend sein sollte. Er schildert: "In einem Nu wurde mein Herz ergriffen, eich glaubte. Ich glaubte mit einer übermächtigen inneren Zustimmung, mein ganzes Sein wurde geradezu gewaltsam emporgerissen. Ich glaubte mit einer so starken Überzeugung, mit solch unbeschreiblicher Gewissheit, dass keinerlei Platz auch nur für den leisesten Zweifel offenblieb, dass von diesem Tag an alle Bücher, alles Klügeln, alle Zufälle eines bewegten Lebens meinen Glauben nicht zu erschüttern, ja auch nur anzutasten vermochten."

Taborstunden kann es auch in unserem Leben geben

Jedem Menschen können lichte Augenblicke geschenkt werden, in denen das ganze Leben zu einem aufgeschlagenen Buch voll uralter Weissagungen wird. Es ist, als würde sich aus einem Wirrwarr von Puzzlestücken ein einheitliches Bild formen, in dem die eigene Tiefe und Bestimmung aufscheint.
Ein Sprichwort sagt: Das Glück bevorzugt den vorbereiteten Geist. Mit anderen Worten: Halte deinen Geist wach für angebotene Taborstunden, für Lichtblicke, die möglich sind.

Das Fest der Verklärung Christi will uns sagen: Lass dich in kranken Tagen ohne Besserung, in beruflichen Mühen ohne Erfolg, in Spannungen und Missverständnissen nicht aus dem Gleis werfen. Das ist nur die eine Seite der Wirklichkeit. Ziehe keine Kurzschlüsse, wenn du enttäuscht und verärgert bist. Fälle keine Entscheidungen in trostlosen Momenten, sondern dann, wenn du wieder mehr Überblick und innere Ruhe gefunden hast.

Das Fest der Verklärung Christi will uns sagen: Lass dich nicht irre machen, wenn Jesus dir machtlos und erniedrigt vorkommt, wenn er bei nicht wenigen Leuten scheinbar keine Rolle spielt. Hinter seiner Gestalt als einfacher Rabbi und Wanderprediger verbirgt sich göttliche Macht. Jesus baut seine Jünger auf, dass sie im Winter des Lebens die Hoffnung auf den Frühling nicht aufgeben.

Verklärung will ermuntern, im Sturm des Gewitters nicht zu zweifeln, dass es die Sonne noch gibt.
Die Verklärung Christi will den Glauben festigen, dass hinter jedem Leiden und nach durchgestandenem Karfreitag ein Ostern wartet. 

Heute ist Mittwoch, der 6.8.2008. Ein ganz normaler Tag, mitten in der Woche, mitten im Sommer. In die Wiege war dem Tag nicht gelegt, einmal ein Feiertag zu sein. Für Eingeweihte, zumindest. Das Fest der Verklärung Jesu. Aber vielleicht macht das den Reiz dieses Tages aus: Wir feiern das Fest der Verklärung Jesu an einem ganz normalen Tag.

Aufstieg

Aber heften wir uns doch Jesus an den Fersen. Mit Petrus, Jakobus und Johannes steigt er auf einen Berg. Einen hohen, wie Matthäus anmerkt. Vorher hat Jesus von seinem Leiden gesprochen. Er sieht, was vor ihm liegt. Nichts Erhabenes. Ein schreckliches Urteil, die Verwerfung, das Kreuz. Von Verklärung - keine Spur.

Die Jünger hören fassungslos zu, aber verstehen nichts. Wie sollten sie auch: Sie haben Jesus als Herrn über alle bösen Mächte kennen gelernt. Ein Wort von ihm genügt. Die bösen Geister suchen das Weite. Menschen aber erleben das Glück, geliebt und angenommen zu sein, gesund zu werden, den Klauen der Vergangenheit zu entkommen. Wo Jesus auftaucht, werden dunkle Lebenswege hell und die Gedanken klar. Ganz unspektakulär. Jetzt aber redet Jesus von seinem Leiden, von seinem Tod . . . und steigt auf einen hohen Berg. Matthäus erzählt nicht, dass die Schritte irgendwann schwer werden, die Füße schmerzen, die Zunge erlahmt - er erzählt nur von dem hohen Berg. Und uns beschleicht die Ahnung: Dieser Aufstieg ist der Anfang vom Abstieg.

Helle Aufregung

Was sich oben auf dem Berg zuträgt, ist schnell erzählt. Matthäus hält sich an Einzelheiten auch erst gar nicht auf. Jesus wird mit Licht überkleidet, geradezu überschüttet. Es ist, als ob sich der Himmel über ihn legt. Schützend, liebevoll, anziehend. Selbst das staubige Gewand erstrahlt in hellem Glanz. Dann die helle, blendende, betörende Wolke. Immer, wenn sie auftaucht, ist etwas im Busch. Ich kann die vielen Geschichten gar nicht erzählen, die sich in ihrer Nähe abspielen. Aber: immer, wenn sie wie ein Schatten erscheint, kommt Gott selbst inkognito zu den Menschen. Versteckt zwar, aber nicht zu übersehen. Heute hören wir seine Stimme: "Das ist mein geliebter Sohn, an dem ich Gefallen gefunden habe; auf ihn sollt ihr hören." Während das Helle die Augen blendet, alles fast schwarz werden lässt, werden unsere Sinne, unsere Ohren, unsere Herzen auf Jesu Wort gelenkt. Was er sagt, bleibt - was wir sehen, vergeht. Am Ende sehen auch die Jünger nur Jesus. Ihn ganz allein. Die Wolke hat sich verzogen, die Stimme schweigt - und der Himmel bedeckt sich wieder.

Entschuldigung, Mose und Elija hätte ich jetzt fast vergessen. Aber ich sehe sie noch vor mir: Sie haben Jesus in ihre Mitte genommen. Muss ich mehr wissen? Es reicht doch, einem Menschen nahe zu sein. Besonders dann, wenn sich die Tiefen auftun.

Abstieg

Überhaupt: Was ist Verklärung? Menschen können Vergangenheit verklären, entkommen ihr aber nicht - Menschen können sogar Gewalt verklären, gehen dann aber in ihr unter. Was verklärt wird, verkommt zu einer Mogelpackung, rechtfertigt Feigheit, beschneidet Freiheit. Aber in unserer kleinen Geschichte werden unsere Sinne auf eine kleine Szene gerichtet. Sie hat es mir besonders angetan: Ich sehe Jesus sich bücken. Er macht sich klein. Dann hebt er Petrus auf, Jakobus, Johannes. Er richtet sie auf, hilft ihnen aufzustehen, macht sie groß. Eine glanzvolle Szene: die Geschichte von der Verklärung der Jünger. Sie kommt ohne himmlische Requisiten aus, braucht weder Mose noch Elija und weiß auch von keiner Stimme: Der, von der die Stimme aus der Wolke sagte, man solle ihn (allein) hören, schenkt Menschen seine Nähe und Zuneigung. Wenn ich mir vorstelle, wie das ist, einen Menschen aufzuheben … ihn zu sehen, zu riechen, in die Hand zu nehmen. Verklärung habe ich das bisher noch nie genannt.

Dann gehen Jesus, Petrus, Jakobus und Johannes zusammen den Berg hinunter. Sie konnten nicht oben bleiben. Aber es ist etwas geschehen: Jesus wurde auf seinem Weg gestärkt. Er sieht ihn jetzt klar. Im Licht Gottes. Er wird auch das Kreuz aus seiner Hand nehmen. Und die Jünger? Sie wissen jetzt, mit wem sie gehen. Als sie zusammensackten, wurden sie aufgehoben, als die Füße nicht mehr trugen, hielt sie seine Hand, als sie nichts verstanden, ging ihnen ein Licht auf. Jetzt gehen sie zusammen den Berg hinunter. Mir ist so, als sei dieser Abstieg in Wirklichkeit der Aufstieg.

Der unnormale Tag

Heute ist Mittwoch, der 6.8.2008. Ein ganz normaler Tag, mitten in der Woche, mitten im Sommer. Zur Geschichte dieses Tages gehört aber der 6.8.1456. Das war kein normaler Tag. Bei Belgrad wurden die Türken militärisch besiegt. Man hörte das Aufatmen, spürte die Erleichterung. Die Ängste, überrollt zu werden, wichen einem Lachen. Der Sieg war ein Aufschrei - und verführte dazu, sozusagen mit dem verklärten Jesus auch die eigene Überlegenheit und Größe darzustellen, die eigene Geschichte zu verklären. Papst Callistus III. ordnete das Fest für die ganze Kirche an in Erinnerung an den Sieg über die Türken.

Aber wenn etwas unsere Erinnerung verdient, dann ist es die kleine Szene im Evangelium:
"Da trat Jesus zu ihnen, fasste sie an und sagte: Steht auf, habt keine Angst! Und als sie aufblickten, sahen sie nur noch Jesus."
Wir feiern das Fest der Verklärung Jesu an einem ganz und gar nicht normalen Tag.

Und der Friede Gottes,
der höher ist als unsere Vernunft,
der bewahre unsere Herzen und Sinne
in Christus Jesus, unserem Herrn.