Ihr habt recht. Ich bin nur ein Esel. 
Einer meiner Vorfahren hat den Messias getragen. 
Anfangs hat er das nicht begriffen, damals, als die beiden Jünger kamen und sagten, sie bräuchten ein Reittier. 
"Warum ausgerechnet ich?" fragte der Esel."
Auf mir ist noch niemand geritten. ...
War es nicht ein Esel gewesen, der Maria mit ihrem Kind nach Ägypten
gebracht hatte? Hatte nicht der Esel des Bileam den Engel gesehen, der sich dem Propheten in den Weg stellte?
Manchmal sieht ein Esel weiter als ein Mensch.
Wir Esel hätten allen Grund, uns Höcker wachsen zu lassen wie die Kamele oder den Kopf herrisch zurückzuwerfen wie die Pferde.
Aber Gott hat uns mit den Tugenden des Messias beschenkt, mit Demut und Sanftmut. Darum dienen wir am liebsten den Armen. Oft sind wir ihr einziger Besitz. Zugegeben : Meistens denken auch wir Esel nur an das tägliche Fressen. Manchmal bleiben wir stehen. 

Ihr sagt dann, wir seien störrisch. In Wirklichkeit aber werden wir uns bewusst, wie wunderbar die Pläne Gottes sind. Und für die kann er sogar einen Esel gebrauchen...

Nach dem Rennen
ist die Form eine Last,
den Körper schmerzt, was dem Kopf egal ist,
am Knie entzündet sich
die Diskussion, wie es weitergeht.
Von hier aus erkaltet das Material,
alles eine Frage der Einstellung heißt, nichts
ist gestattet, die Schwäche
trinkt Tee und träumt von Triumphen
über den Ehrgeiz, Später im Spiegel
bist du dir um Jahre voraus, ganz Körper
auf dem Foto im Ziel,
von Experten betrachtet,
die graue Figur beim Übertritt.

Ich war ein Kind,
meine Erinnerung reicht noch aus.
Ich hielt Palmzweige in den Händen.
Warum wusste ich nicht.
Alle sangen sie dieses Lied: "Singt dem König".
Ich auch.
Warum wusste ich nicht.
Wir zogen in die Kirche ein, Ihm folgend.
Ich auch.
Warum wusste ich nicht.
Nach dem Gottesdienst nahm jeder einen Palmzweig mit nach Hause.
Ich auch.
Warum wusste ich nicht.
Heute halte ich keinen Palmzweig in der Hand.
Warum?
Ich wüsste nicht, warum!
Heute singe ich nicht mehr dieses Lied.
Warum?
Ich brauche keinen König!
Heute ziehe ich nicht in die Kirche ein.
Warum?
Dein Weg ist nicht mein Weg!
Heute habe ich keinen Palmzweig mehr zu Hause.
Warum?
Weil Du mich in Ruhe lassen sollst.
In meiner Kindheit wusste ich nicht, warum!
Heute weiß ich, warum nicht!
Doch eines möchte ich: Dich immer noch fragen:
"Warum"?

Komm,
Jesus,
komm
in unsere Stadt,
in diese Welt.
Unsere Augen
öffne
und die falschen Tör
bring zum Schweiget
daß wir dich
begrüßen unter uns
und dich
loben
im Heiligen Geist.

Eines Tages stürzte ein reicher Farmer ins Haus und rief Limit ängstlicher Stimme: "Rebecca, in der Stadt wird eine schreckliche Geschichte erzählt - der Messias ist da!"
"Was ist daran so schrecklich?" fragte seine Frau. "Ich finde es großartig. Warum regst du dich so auf?"
"Warum ich mich aufrege?" rief der Mann. "Nach all diesen Jahren voll Schweiß und Mühe, haben wir endlich einen bescheidenen Wohlstand erreicht. Wir haben tausend Stück Vieh, unsere Scheunen sind voll von Korn und unsere Bäume tragen reichlich Frucht. Nun werden wir das alles hergeben und ihm nachfolgen müssen."
"Beruhige dich", sagte die Frau tröstend, "der Herr, unser Gott ist ein guter Gott. Er weiß, wie sehr wir Juden immer leiden mußten. Wir hatten einen Pharao, einen Haman, einen Hitler - da war immer jemand. Aber unser Gott fand stets einen Weg, mit ihnen fertig zu werden. Ist es nicht so? Vertraue auf ihn, lieber Mann. Er wird auch mit dem Messias fertig werden."

Alle Evangelien stimmen in diesem Punkt überein: Jesus, der Sohn, entscheidet sich frei für den Tod am Kreuz. Aber er tut das in dem Bewusstsein, darin dem Willen Gottes, des Vaters, gehorsam zu sein. Eben diese einhellige Überzeugung der neutestamentlichen Autoren - und einer breiten christlichen Tradition stößt heute viele Menschen ab und empört sie. Sie sehen darin ein perverses Wechselspiel zwischen einem sadistischen »Vater« und einem masochistischen »Sohn«. Beide hätten, wenngleich auf unterschiedliche Weise, am Leiden ihre Lust. Und das soll als Heilsgeschehen verstanden und gewürdigt werden? Eine schlimmere Verirrung und Zumutung lässt sich kaum denken.

Verrät sich hier nicht eine verschwiegene, abgründige Leidenschaft für die Gewalt? Und erklärt diese nicht auch schlüssig die Blutspur, die das Christentum in der Geschichte hinterlassen hat? Jüngst wurde behauptet, der christliche Glaube könne ohne Blut nicht existieren, und darum wäre sein Verschwinden der beste Dienst an der Menschheit. Handelt es sich also bei in christlichem Namen ausgeübter Gewalt um kein Missverständnis und keinen Missbrauch des Glaubens, sondere um seine unausweichliche Konsequenz? Ist der Glaube selbst die Krankheit, die er zu heilen vorgibt?! Fragen über Fragen, die auf eine Schlüsselfrage hinauslaufen: Was bedeutet das Kreuz Jesu Christi?

Christen verehren das Kreuz als Zeichen der Erlösung des Menschen durch Gott. Es wäre unsinnig, zugleich anzunehmen, der Kreuzestod Jesu stünde im Widerspruch zum Willen Gottes. Gott und Jesus bejahen das Kreuz, weil es unter den gegebenen Bedingungen etwas Wichtiges sichtbar macht. Jesus ist schuldlos und wehrlos. Nichts rechtfertigt seinen gewaltsamen Tod. Genau deshalb führt das Kreuz nicht nur die Folge einer Gewalttat vor Augen, sondern mehr noch ihre Grundlosigkeit und damit die Abgründigkeit menschlicher Gewaltbereitschaft. »Christentum ist wesentlich Gewaltanschauung« (G. Fuchs). Nicht aus voyeuristischer Lust, Gewalt zu sehen oder das Leiden, das sie anrichtet, sondern weil Gott durch das Kreuz sehen lässt, was im Menschen steckt.

Ob man ein System mit Gewalt zum Guten verändern kann? Ich zweifle. Aber die große Politik wird ja nicht nur von Einzelnen gemacht. Die Einzelnen sind auch nur das Produkt ihrer Gesellschaft. Wie viele Menschen müssen um ihrer Überzeugung willen gelitten haben, ehe ein Mensch wie Gorbatschow erstehen kann? Wenn sich das Klima in einer Gesellschaft ändern soll, muss dieser Prozess von vielen mitgetragen werden. Es ist tröstlich, immer wieder zu erfahren, hundertfach zu erfahren, dass Menschen im Kleinen verhindern, dass Unrecht geschieht; dass sie hundertfach, unscheinbar und von keinem bemerkt, ihr Ja zum Leben den Kräften der Zerstörung entgegensetzen. Und wenn es auch so selten in die Medien gelangt, ich glaube es doch: Keine noch so kleine Geste von Verstehen, Friedensbereitschaft, Zuneigung und menschlicher Wärme geht jemals verloren. Denn es gibt eine Kettenreaktion des Guten, so wie es eine Kettenreaktion des Bösen gibt.

Mit dem Beginn der Karwoche rückt das Leiden und Sterben Jesu unmittelbar in den Blick. Ein Tor wird aufgetan. Die Heilige Woche beginnt, in deren Mitte der Schmerz des Karfreitags und die Leere des Karsamstags stehen werden. Aber die Passion Jesu kennt keine Zuschauer, keine reinen Beobachter, keine Konsumenten. Sie ist kein Theaterspiel mit einer Bühne vorne und dem Zuschauerraum hinten. Es zieht nicht ein Theaterstück an uns vorüber, nach dem wir dann sagen könnten, es sei schön, gelungen, ergreifend oder langweilig gewesen, die Rolle des einen war gut, die des anderen schlecht besetzt. Die Leidensgeschichte spielt sich nicht in einer Arena oder in einem Fußballstadion ab, wo es auf der einen Seite Akteure und Spieler gibt, auf den Rängen die Fans johlen und schreien. Die Passion Jesu ist keine Kinovorführung, die man nach ästhetischen oder kommerziellen Kriterien beurteilen könnte. Leiden und Sterben Jesu sind kein Gladiatorenkampf, Die Passion Jesu lässt uns nicht in der Distanz einer Touristenführung, sie lässt uns nicht unbeteiligte Zuschauer sein.

Die Passion Jesu kennt nur Beteiligte. Wir sind selber hineingenommen und mit hineingezogen als Leidende, Spötter, Verspottete, Schläger und Geschlagene, Verleugnende, Verräter und Verratene, ins Abseits Gedrängte, Schreier und Verstummte, Barmherzige und Kalte, Distanzierte und Nahe, Suchende, Glaubende und Gottlose, Angenagelte ... Ob wir wollen oder nicht: Wir sind Beteiligte, Mitakteure, Mitspieler.

Wir können uns in die unterschiedlichen Personen der Leidensgeschichte Jesu hineindenken und hineinfühlen. Der Kreuzweg Jesu ist auch in unser Leben eingraviert. Jede und jeder von uns hat eine Leidensbiographie, die Erinnerungen an schmerzliche Ereignisse im Leben, die immer noch wehtun. Das kann eine Krise von Menschen in den besten Jahren sein, denen das Selbstwertgefühl zwischen den Fingern zerbröselt. Im Alter von gut 50 bekommen manche zu hören: Du kommst uns zu teuer, wir können dich nicht mehr brauchen, du bist nicht mehr vermittelbar. Auch wenn viel für und mit Alten getan wird, so tut einfach sehr viel körperlich weh: Krankheit und Schmerzen. Psychisch nagt die Vereinsamung oder das Gefühl, nichts mehr wert zu sein. Andere machen die Erfahrung, eine Nummer im Spiel der Mächtigen zu sein, Schachfiguren in einem grausamen Spiel. Verantwortliche fühlen sich in unmenschliche Gesetzmäßigkeiten und Sachzwänge eingespannt. Jugendliche stehen unter Leistungsdruck, Konsumzwang und haben Angst vor der Zukunft. Die Not hat viele Gesichter, viele Hände, viele Geschichten. Im Hören der Leidensgeschichte können wir eigenes Leid, unendlichen Schmerz, Stunden der Trostlosigkeit, der abgrundtiefen Einsamkeit oder der Krankheit wiedererleben.

Die Passion Jesu bietet keine Erklärung für die Leidenden, die Worte Jesu am Kreuz zerschmettern jede gescheite Deutung, jede Geschichtsphilosophie, welche das Leid Einzelner in große Zusammenhänge einbindet. Es wird auch nicht gesagt, dass ab jetzt Leiden und Kreuz ein Ende haben und dass es ab übermorgen nur noch das Paradies gibt. Im Hören der Passion Jesu können wir einen Weggefährten für unser eigenes Leben finden. Im Mitgehen mit Jesus auf seinem Kreuzweg wird uns aber das ganz einfache Licht des Vertrauens geschenkt. Jesus bricht Resignation, Verbitterung und Verzweiflung im Leid auf und setzt das Leid in eine Beziehung zum Vater und zu allen Menschen.

Es wäre aber zu einfach, wenn wir auf dem Kreuzweg nur auf die Sympathie Jesu mit dem Licht sehen würden. Wir stehen auch auf der anderen Seite. Die Szenerie ist auch Gericht. Bei der Passion Jesu wird Gericht gehalten in einem mehrfachen Sinn. Wir sind nicht nur Opfer oder Ankläger und Richter, sondern auch Täter. Wir sind Täter in der Passion Jesu, wenn wir die Liebe zu kurz kommen lassen, wenn wir sie sprachlos machen, wenn wir auf dem Rücken anderer Menschen sitzen, wenn wir feige sind, uns heraushalten. Man kann durch Urteil oder Rufmord andere in den sozialen Tod schicken. Wir sollen uns in das Verhalten des Petrus, des Judas, der Soldaten, der Menge, der Schreier, des Pilatus hineindenken und hineinfühlen und eigene Anteile entdecken. Bequemlichkeit, Desinteresse, Gleichgültigkeit, ein Konsumdenken, das mit Menschen wie mit Waren umgeht, eine Beliebigkeit, die Treue und Wahrhaftigkeit verhöhnt, die Dumpfheit der Resignation, die sich verschließt und die Gott draußen sein lässt, bringen Gott zum Schweigen. Die Stimme Gottes im Evangelium wird als lästig empfunden, als schwärmerisch abgetan, auf die Seite geschoben. Das Kreuz Jesu ist Gericht über uns, es entlarvt viele unserer Worte als fromme Lügen, es lässt manches von unserem sozialen Tun in seiner Hohlheit zusammenbrechen.

Jesus blickt uns wie Petrus traurig an. In diesem Blick liegt aber auch das Verzeihen, das zum Gericht Jesu gehört. Jesus sagt am Kreuz gerade nicht: Jetzt reicht es mir, ich schicke alle Menschen zum Teufel. Im Kreuz ist Vergebung. Jesus hat am Kreuz allen vergeben. Die Liebe Jesu am Kreuz ist die letzte, jedes Nein, alle Verweigerung, alle Apathie, allen Hohn, alles Verurteilen, jeden Verrat, jede Untreue, jede Lüge und Gewalt umgreifende Bejahung. Jesus bringt die Vergebung und die Liebe in die letzte Spitze der Bosheit, in das Reich des Todes, in die Hölle hinein. Wenn wir uns von ihm wegdrehen und ihn zurücklassen, bewegen wir uns in eine Richtung, aus der er wieder von Angesicht zu Angesicht auf uns zukommt. Auch wenn wir ihm den Rücken zeigen, zeigt er uns sein Gesicht.

Die Liebe Gottes lässt sich abschieben, zudecken, ja sogar töten, aber gerade darin will sie zum Leben erwecken. Sie deckt das, was sie das Leben kostet, als Tod auf, als Tod der Selbstgerechtigkeit, der Gleichgültigkeit, des Egoismus, der Sünde. Das Sterben der Liebe, die alles schöngeistige, intellektuelle Reden, alle Neugierde zum Verstummen bringt, will das Leichenfeld unserer Lieblosigkeit zum Leben erwecken, will die Skelette mit Fleisch und Blut erfüllen und ein hörendes und sich verschenkendes Herz geben.

Jesus widerstand der Versuchung, mit Macht die Welt in Ordnung zu bringen, mit Macht die so genannten »klaren Verhältnisse« zu schaffen. Das Kreuz bringt ans Licht, was im Menschen steckt: das ganze Ausmaß der Gewalttätigkeit in uns und um uns. Gott hält sich die Wunden der Gewalttat nicht vom Leibe, er trägt sie selbst; und er hat die Kraft, sie zu verwandeln - so wahr Jesus von den Toten auferweckt ist.

Das Kreuz offenbart, wozu menschliche Gewalttätigkeit fähig ist. Und es offenbart zugleich Gottes Gewaltfreiheit. Er beantwortet die Gewalttätigkeit dieser Welt nicht mit noch größerer Gewalt. Er setzt ihr das ohnmächtig mächtige Zeichen der Gewaltlosigkeit entgegen und überwindet die Gewalt. Wir sind nicht mit Gewalt erlöst, nicht durch die Liebe zur Macht, sondern durch die Macht der Liebe.

Der, von dem ich erzählen will,
wurde geboren in Armut und starb,
noch jung, mit ausgebreiteten Armen
am Kreuz einen schrecklichen Tod.

Warum, worin bestand seine Schuld?
Oder anders gefragt: wem war er im Weg?
Er raubte kein Geld, kein Land, stürzte
keinen vom Thron, zog nicht in den
Krieg, schrieb nicht einmal Bücher.

Der Ort, wo er aufwuchs wie andere auch,
war ohne Bedeutung: ein Nest in den Bergen
am Rande des riesigen römischen Reiches.
Er lernte ein Handwerk, zimmerte Möbel,
bis er die Werkstatt verließ und sein Dorf
und umherzog im Land, das Wort auszusäen.

Er sah, wie man weiß, weder Rom noch Athen.
Aber er sah seinen Vater im Himmel und
sah auf der Erde die Menschen im Dunkel
und lehrte sie sehn mit anderen Augen.
Er heilte die Kranken, rief Tote ins Leben.
So zog er umher und warb um die Herzen
und sprach von der Liebe, dem
Königreich Gottes.

Er starb, wie er lebte,
und lebt, wie er starb:
mit ausgebreiteten Armen.

Kein Prophet sprach: »Mich Geweihten sende!«
Eingebrannt als Mal war es in allen:
Furchtbar ist dem Menschen, in die Hände
Gottes des Lebendigen zu fallen.

Kein Prophet sprach: »Mich Bereiten wähle!«
Jeder war von Gottes Zorn befehdet.
Gott stand dennoch jedem vor der Seele,
wie ein Mann mit seinem Freunde redet.

Kein Prophet sprach: »Gott, ich brenne!«
Jeder war von Gott verbrannt.
Kein Prophet sprach: »Ich erkenne!«
Jeder war von Gott erkannt.